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月至中天时，楚源勉强睁开了双眼。
四面树影憧憧，夜凉如水，身侧一个可怜巴巴的小火堆，火苗被夜风吹得左摇右摆，半死不活地烧着。
正是一天中最冷的时候，傅云舒只穿了一件单薄的里衣，跪坐在他面前，拿着个碎掉一半的瓦罐凑在他唇边。楚源口中满是血腥味，就着他的手喝了一口水，温热的，可能刚刚烧过。
他们仍旧处在被摔下来的地方，想必是他伤的有些重，傅云舒不敢轻易挪动他。
他试图动了动，果不其然，一阵剧痛从全身直冲入大脑，不由轻嘶一口气。
傅云舒丢下瓦罐，紧张地问：“哪里疼？”
楚源摇了摇头，嘶哑道：“你冷不冷，衣服呢？”
话刚说完，就发现自己从脖颈到脚都被层层衣料裹得严实，一丝风都不透。
从坡上滚下来一路当肉盾，楚源身上都是大大小小的刮擦
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